Manecillas

La mezcla de rectitud y tortuoso

me tiñe y mármol de crema

este camino atemporal.

 

Hay un salto de cascada,

un abismo

y nueces.

 

Despertando entre brazos los días y la espuma de los días.

Y despertando

el pestañeo ávido,

el diluirse eterno,

la constancia de la sangre que circula.

 

Existen los domingos,

existieron en el lunes

en un calendario de fresas

sin patrones ni reloj.

 

Fecundo el desarrollo en el ahora

como camaleón y lengua

y las ventosas del apetito

consagran mi llamada mientras vibra un “hola”

en el vacío

-tempestad de saludo originario-

hacia el frío que no llega:

dirección y recorrido.