Plenitud

Si tu penses que nous sommes isolés dans l’immense Univers,

Que notre Galaxie tourne dans le néant entraînant le Soleil et une cohorte de planètes 

autour de cette étoile banale…

Alors, pensé á l’eau et garde confiance :

Nous sommes simplement á notre place

Comme chaque goute est á la place dans l’immense océan.

Si tu penses que la terre est un vaisseau á la dérive, que la vie,

Pourtant foisonnante, n’est que péripétie, 

et que les espèces apparaissent et disparaissent au gré des caprices du hasard et du temps…

Alors, pense a l’Air et garde l’espoir :

La vie est un chant mystérieux et fragile comme celui d’un oiseau qui défie l’immense océan.

Si tu penses qu’il n’y a rien á espérer de l’Humanité

Qu’il vaut mieux s’adresser á la nuit de l’espace et attendre en pleurant un message incertain, 

si tu penses que les battements de ton cœur n’intéressent personne…

Alors, pense á la Terre et garde courage :

Que ton voyage soit une danse lumineuse et  libre comme celui d’un voilier sur l’immense océan.

Si tu penses que le vide t’attend derrière l´horizon,

Que le monde tourne désespérément,

Que la guerre et la faim sont á jamais nos tristes compagnons…

Alors, pense au feu et garde le cap :

Que la lumière de la connaissance,

Le respect de la vie,

L’effort de la paix et le culte de la justice

Tracent un blanc sillage pour que d’autres après toi traversent avec bonheur l’immense océan.

(Escrito en el Château d'Abbadie de Hendaya, cortesía de una barda-poetisa que pasaba por allí...)

cambiandopieles

Y yo qué le diré a la piel que cambia,

cuando deje de ser mi piel

para volverse abrigo sin cuerpo

qué le diré a la piel que cambia

la que me abandona

al nacer de tu pupila

la que se queda muda

y, dermatológicamente sin lógica,

trepana pedazos de aorta

que punzante

bombea sólo tú, tú, tú

qué le diré a la piel que cambia

la que me desolla

lacerante

desde el tobillo

la que no abriga,

el deshecho protector

cuando yo, embrión

larva,

origen,

no pueda discenir

entre mi acto y tu potencia

Alicia Relativa

"La muerte espera al otro lado del espejo", le dijeron a Alicia el conejo blanco, la rosa reina del jardín y la llave de la puerta cuando esta se zambulló de pleno en un mar de narcóticos y la macropsia empezó a hacerle sentir pequeña, tan ínfima, tan ostra inocente camino saltando y canto feliz directa a las fauces de la morsa.
Tamaño y perspectiva son dos inventos que la retina del corazón usa para su propio beneficio. Para seguir palpitando sin que los miedos, las dudas, arañazos y miserias paralicen nada.
Donde sístole es lupa, diástole, catalejo.
Y así, acercándome o alejándome de ti, el dolor se vuelve sólo cuestión de distancia.

medias (a)

no hay nada irremediable

excepto la vida

así que todo es bambalina

y nadie ni nada

remedio infalible

SER

La mala educación

Piedra a piedra,

la reeducación desde la base.

Olvidar grava cemento

Excavar y quizá,

una ruina que valga la pena.

¿Habrá un alga primitiva,

una célula llamada Descanso

el final de un examen y luego a la deriva?

Silencio, niños.

Dejad que los mayores terminen la tarea

para que puedan salir al patio

a jugar a la pelota

y a los médicos -escondidos-

detrás de un banco del recreo.

REEDUCACIÓN.

Aprender a ser como nadie

Para ser alguien de una vez por todas.

O todas mancilladas

ya no hay inmaculadas

que se llamen como yo

a media noche y sola

Un azote

Copiar 100 veces

esa frase que empieza con “no volveré a”

Forrarse de niño

y comerse a los hombres

Ovejas con piel de lobo

de las mías

las maestras,

directoras de orquesta,

dueñas de burdeles

y en los restos del opio,

subir las escaleras que llevan al sótano.

La “a” con la “m”

siempre fue “mu”

Un mugido rumiante

que alguno de los 3 estómagos

podrá entender

Tanta estructura para tan poco prana

chi

ki

aliento vital

De qué me sirve una casa si no es cobijo.

Mujer saliendo del psicoanalista (podría ser Juliana)

Remedios Varo.

Los ojos me miran desde el pecho,

Soy yo y las pupilas de otra que lleva mi nombre.

Soy yo y las pupilas de otra que se llamaba como yo hace 5 minutos.

Tiene un real decreto en las pestañas

que ha decidido exiliarme al país del verde uva,

de la fermentación alegre,

de las raíces sin cosechar.

Me mira desde el pecho y se pregunta

si no seremos de otra viña,

si nos gusta por igual el humo

si sabemos recordar las caras

o por otro lado,

no estaremos confundiendo al amor con vaho,

con el dibujar en un espejo después de la ducha

o en el cristal del autobús alado que vuela sobre

Ketama queriendo dar lecciones.

Me miran esos ojos desde el pecho

-que son más ojos que los que tengo en la cara-

y me auscultan con el cristalino

el cristalino corazón bombeando agua

regando al mundo,

regalos tristes de sequía.

El velo, quiere seda,

me grita espalda

y sabe llevarse sobre la sien

que no piensa

al castigado rincón del ser.

El velo y la polilla del armario

el pulgón de la savia

roe mis secretos

hasta vomitarse de arcilla.

Sal de tu sueños,

sal ahora que puedes.

Rebélate contra el diván y rebélate

Puedes convertir en incienso

todos los relojes y el perfume y los relojes

mientras escancias la mente

y la vacías

glup

tesoro a tesoro hasta ser tan pobre que por fin te sientas viva.

Rebélate y quizá

sácate los ojos

que te miente la mirada

que te miente doble, perra, verde

Y sabrás fortalecerte

cuando el otro te abandone

cuando Ramiro I El Monje

se precipite

como un caer de párpados sobre la mesa lectiva

hacia el fondo concéntrico

de todos los padres que obligan.

Rebélate

ante el yugo

el hombre

el príncipe azul

el naranjo que quiere atarte.

Y podrás exprimir la mirada del pecho

hasta que nadie sea más que nada

siento que las teclas del teclado

son lo mismo

y es cierto que arpegio conmigo

lo que no sé arpegiar ya sola.

Terapia en la cocina

Ahora que todo está en calma, que el aceite espera hirviendo en la cazuela mientras decido cómo cocinar mis perdones, tengo que confesar que el perdón más grande, el que más harina lleva -y por tanto es más jugoso y más miel; el primer perdón cocinable en esta olla de barro lenta y sapiens que me ha dado la causalidad del devenir, recae en perdonarme a mi misma. Y recae porque ha caído ya tantas veces que el "re", como en "reducir" y "repensar" es más bien una formalidad del tonto destino conocido como "conciencia de una siesta a media tarde".
"Perdón", diré tras prólogos de mermelada. Perdón en el postre, tan especial que sabe a alcohol. Un sabor único, que deja un poso en la garganta inclasificable, que no es dulce, picante ni salado, que no es amargo ni agridulce. Es un sabor en sí mismo. Como mi perdón. Especial y único. Lengüetazo de sola sabiduría. Cociendo en olla de barro puesta a punto y lista, con el aceite hirviendo. Quizá así, con esta indeleble huella de quemadura post accidente culinario pueda recordar, cada vez que me lleve las manos a la cabeza clamando al universo por su vacuidad plena, que me perdoné un día. Que me di carta blanca para equivocarme, para saciar la curiosidad de mi melancolía arrastrando penas en forma de escapes y poemas, que me di carta blanca para seguir queriendo como mínimo, a mi carne. Carne que resiste los sofritos, el rebozo, que resiste ser picada por termomix alguna, que permanece lozana al paso oxidante del oxígeno corrupto. Ahí aguanta, descongelándose en la bandeja sin temor a los ratones, mi carne macerada en mil perdones, esperando el perdón último para sobrellevar la creatividad de posibles degustaciones, de mercenarios apetitosos que sucumbirán, sin duda, a su infantil epifanía. Porque quizá el perdón llegó tarde escapando de las primeras impresiones -grabadas a fuego- en el cerebro, pero las epifanías, esas llegaron pronto. Y ahí quedaron, cuneiformemente estampadas, como impulsos eléctricos que no pueden destrozar las neuronas golosas que reverberan una y otra vez aquellos refranes temibles que subrayaron nuestra infancia. Esas epifanías dichas por dioses que más allá del Olimpo llamamos "familiares" que nos atan y a los que arrastramos.
El agua de Heráclito diluye el poso pero han tenido que pasar muchos años para que cambie entera.  Será que llevo dentro el río. El río y no el agua. Será que no termino de conciliar los elementos, los múltiples elementos de mi cultura milenaria, que no es árabe, ni hindú, ni china, que sabe a tierra labrada, alfalfa para el ganado y sierras escarpadas. Que sabe a estepa y a luchas de Caín y Abel, de Dumuzi y Enkidu, a neolítico permanente. El agua que pasa sin terminar de amoldarse al cauce, tan pequeños los meandros que no me llegan como no me llegan los vientos, ocultos al oído tras la pasión de las cuerdas qué más da si son de violines, violas o guitarras.
Vamos a hacer la despedida sana, sola y centrada. Vamos a ponerlo fácil. Sólo tienes que dejar el bolígrafo al decidir la última palabra. ¿Cuál será? ¿Será que no tengo última palabra como no tengo perdón último? ¿Será que tras la pregunta se esconde un interrogante sin final?

fragmento de la acción

"Pasaba tanto tiempo escribiendo sobre él que, a fuerza de ausencias, él terminó creyendo que, en el fondo,  no le quería".

Guillotina

No habrá solución social a la situación presente.
Sólo una voz que pregunte y un eco que responda.
Porque en nuestras preguntas se encuentra la respuesta.
Porque las bocas y las voces no son sociales: son de carne, necesidad y besos.
No habrá solución social a la situación presente
Y si la hay, será de celulosa imaginaria
proyectándose en nuestra mente.
El deseo incorpóreo, lo inmaterial del corazón
reventando reinvenciones de la explotación que nos envuelve.
No habrá solución social a la situación presente
porque el enigma del hombre masa encuentra su némesis
en el poder de la mujer autista.

Como pez en el agua

Hola, buenos días, hablar del tiempo, preguntar por la familia, pedir un kilo de patatas, buenas tardes, pagar la cerveza, ¿a qué piso va?, cuidado con el perro, pues parece que ha quedado buena tarde, la siguiente calle a la derecha.
¿Dónde queda el espacio en este vasto mar para hablar de otra cosa que no sean palabras de peces?

veintegotas

Sólo hicieron falta 20 gotas para llenarme, rebasarme, causar la extinción de todas las especies de amor de fauna terrestre, acuática y de la vida de los astros.

20 gotas y se inundó todo. Me ahogo. No me cabe más en el pecho.
La gota 21 es un puñal en piezas de puzzle,
es hecatombe y dueña del futuro desatando el caos
en este reino que gobierno con poco tino.

Picos, pupilas, escamas y mares.

Instrucciones en el envase.
Conecto a la red tu interruptor
Abro la puerta y carrusel.

Cuenco hecho con manos
Con la boca abierta pidiendo
cuando el beso es agua y precipita 20 gotas,
matemática de lengua en el valle

Por su propio peso, porque no se puede evitar ser víctima de la gravedad de los cuerpos
Por el grosor de la expectativa y una página descalza.

Cuando línea de fuga y línea de meta y línea del folio
Son lo mismo.

Línea con la que perpetrar un récord.
Varios puntos aleatorios que, unidos, conducen al mismo punto:
ese que tú llamas labio,
el que yo llamo gota
y que apellido océano que se apoya en la sangre.

Chitón

Habla más bajo, corazón. Que parezcas mudo, que torpe y quedo apenas balbucees su nombre hasta que desaparezca lo evidente y su verbo y su piel sean sólo distancia.

Habla más bajo, corazón. Camufla la risa, ahoga el gemido y sube la música de fondo, esa que se pone en lugar de una incómoda espera hasta que la afasia-quizá de tus arterias pare de bombear la presencia onírica, el despertar brusco y frío, trabalenguas que los gatos se comieron.

Habla más bajo, habla otro idioma, habla hacia adentro. Habla sólo conmigo, o a la pared, o al papel eterno. Habla más bajo pero aprende.

Este es un camino de ida: dos piernas y una oportunidad.

Habla más bajo y siente menos. Papel de periódico antigrasa, envuélvete y chorrea eso que te sobra. Camino por la calle bajo la lluvia picoteando los restos, el aperitivo caliente de los amores extrauterinos en un cono de papel que contiene de todo menos palomitas.

Que grita como si le hubieran clavado la punto del bolígrafo en la mano que no, que todavía no ha aprendido la lección, que los bancos de clase están vacíos, dan las 5 y cuarto en el reloj y él sigue escribiendo “no volveré a gritar verdades” hasta 300 veces en el cuaderno de ejercicios.

Habla más bajo y lava los trapos sucios con métodos sutiles. Sin lejía, sin frotar, sólo con la respiración acompasada, con control muscular y candados en unas manos que siempre tocan mucho.

Sin saber

Sin saber de qué, qué

De qué hablar-escribir-pensar que resulta que son lo mismo sólo que con variación en el punto de acción del emisor-receptor; que el lenguaje, el mensaje, está intacto porque te hablo-te escribo-te pienso y de ahí al divorcio de las letras sólo hay un paso que estoy vacilando si dar o no dar. Ya. Salto. Casilla de la oca. Tengo la ficha roja y avanzo un 6 de los dados benevolentes de la diosa del azar.

La ignorancia, sin saber de qué, qué, va a una fiesta de disfraces vestida de filósofa presocrática, se pone fina a cubatas y se acerca, felina, a hablarle a la inteligencia con el pecho desnudo. Flechazo instantáneo. Están hechas para romper la una a la otra en algo más íntegro. El cuadro solitario que cuesta el salario completo de 10 familias durante todo un año permanece colgado en la galería de arte sin saber de qué, qué.

Hay un pozo, un aljibe romano que descansa bajo los cimientos de la casa de mis abuelos que, sin saber de qué, qué, podría desencadenar una ristra de turistas interesados en el románico aragonés haciendo cola para fotografiar el pozo al lado de la ristra de chorizos, setas deshidratadas y almendras que hay en la bodega familiar.

Y las cosas que sin saber de qué, qué parecen calientes, lo son. Y mucho. Y si las tocas sin saberlo, te queman. Mira: aquí está la marca, señal cicatriz que me hice sin saber. Ahora lo sé, así que sólo toco cosas frías. Hielo, por ejemplo. Y me visto con ropa térmica, eso sí.

Afasia

Desde dentro se escuchó un gemido.
Fue al quebrarse,
Fue la marca de la ausencia,
La campana al ocaso

Fue el inicio

De finales, María hablará de finales
Cuando se canse de parir
cosmogonía y agonía

Cuando se canse de estar cansada:
"Derribar todo para empezar de nuevo",
"La pasión de destruir es una pasión constructiva"
Y de tanto cavilar para entenderlo, al final, soy martillo

¿Desde dentro alguna vez te quedaste sin respiración?
Desde dentro se oyó un gemido
Fue al quebrarse
otra vez más
           Maldito corazón sin garantía

Fue al sacarse el apéndice vértice
punto de inflexión
perdón que no llega nunca

Fue al entender que la soledad
siempre estuvo en el mismo sitio

Gemido. Aceptar. Desde dentro

Vivir entre dos paréntesis.
Vivir en duda y en puntos suspensivos
Vivir en un pictograma, en un jeroglífico
en código morse, en un gesto manual.

libre asociación libre

Hielo - escarcha - alud - nieve - frío - cadena - navidad - origen - destrucción

Siempre llego a la ruptura.

Triángulo

Yo, miento
Tú, escuchas
Él, mira
Y el triángulo crece isósceles, isósceles, isósceles
Hasta hacernos dos extraños que duermen juntos

Una parte de mi es vértigo; la otra, es lenguaje

Se aprende a hablar antes de adquirir equilibrio. Los primeros pasos -agarrando fuerte con las manitas todavía demasiado pequeñas como para no usar un diminutivo infantil- ya se dan con la conciencia de entender las palabras de aliento y la cadencia de las expresiones que en cualquier idioma suenan igual para expresar aprobación o desprecio.

Me levanté, me mareé y me caí sabiendo siempre cómo quejarme, cómo exclamar un “ay”, un “ayuda” y un “lo lograremos”. ¿Juntos?

¿Me persigue acaso el plural de los brotes, el colectivo microscópico de múltiples vidas en un centímetro cuadrado de selva?

¿Juntos?

¿Aprender a andar y a hablar para andar siempre sola haciendo comentarios individuales que nadie responde ni siquiera con una leve inclinación de cabeza en plan “entiendo perfectamente lo que dices”?

Hablo y camino por mi cuerpo, de arriba a abajo buscando el desperfecto inicial, la grieta primitiva, la humedad desgastada.

Hablo y camino por mi cuerpo comiéndome en espiral.

El oído es el causante del buen equilibrio.

Algo falla si no escucho más allá de mi voz, del monólogo del cerebro reptiliano que, en realidad, se contenta con sexo, comida y caricias en la espalda.

Es el apuntador recordando los versos siguientes desde su caja, la arenga vital y, a partir de ahí, puro teatro, jerseys, bufandas y mantas, muchas mantas cubriendo los rotos de la vida.

El cerebro reptiliano- soy anfibia

Con la casa-culpa a cuestas me cuesta reconocer el hogar al que no supe llamar hogar. Ventanas azules, verdes escaleras y, si tiene un techo, es cobijo.

Me guarezco, pierdo el equilibrio y termino cayendo en un lecho de plumas suaves que después me exige pagar el alquiler por adelantado.

Mitad mareo – medio marea. Subo luna y asciendo hacia tus besos.

De los labios salen palabras y a los labios va el silencio.

Se queda cicatrizando más lo dicho que lo callado aunque a veces, la ausencia de conversaciones sea el peor arma de destrucción masiva para quien anda y habla.

Pasito a paso, sílaba a sílaba me repito hacia adentro todo lo que espero llegar a decirte algún día hacia afuera.

Gritando sobre mis piernas, me levantaré, haré un catering con mis cadenas, se las ofreceré al mundo en forma de delicados canapés de hierro y, ya sin andar, ahora por fin volando, brotará la verdad como canción desde el pecho.

..Cosas inevitables...

Rascarse donde pica

Comer con los ojos

Leer una frase publicitaria

Bostezar cuando lo hace otro

Cerrar los ojos y echar una cabezada en el trayecto del 168 bajo la lluvia

Desnudarse cuando hace calor

Vomitar el litro y medio de vino

Fumar después de comer

Darle un beso a un bebé en el moflete

Estirarse tras la siesta

Meter las manos en “eso que parece tan suave”

Tararear la canción

Quedarse sólounratitomás bajo el agua caliente de la ducha

Soñar

Comerse las uñas

Explotar un grano

Asomarse a una ventana desde un piso muy alto

Reírse cuando alguien tiene una caída tonta

Gestualizar cuando no sabemos explicarnos

Gestualizar cuando no nos oyen, como por ejemplo, desde el otro lado de la calle.

Llevar el ritmo con los pies en un concierto

Sudar al correr

Mirar a un chico guapo 

Fijarse en el título de los libros que lee la gente en el metro

Hablar con una amiga en mitad de una clase aburrida

Esquivar un charco profundo

Jugar con las gotas de lluvia que resbalan por la ventana

Dejar caer gotas de agua en la mesa para jugar a que hay lluvia

Llorar -a veces-

Mirar el correo electrónico

Despertarse cuando te da el sol en la cara

Adoptar un acento raro al vivir en otro país

Recuperar el acento propio al hablar con tus padres

Leer las noticias

Comerse el último trozo de tortilla de patatas

Perder aquel papelito donde anotaste aquel teléfono

Sacarse las bragas del culo y fijarse si se lleva la falda bien puesta

Toser

Quitarse una legaña

Enamorarse de ti

Où est la trêve?

Entre nous, c'était la guerre
Guerre de l'amour
Guerre de l'espoir
mais c'était la guerre, après tout

Bomba de relojería

El día que todo explote

me llamarán Meteorito

y la lluvia de estrellas

será el polvo que nunca eché,

el puñetazo que quise darte

un mordisco sin dientes.

El día que todo explote

-o que explote toda-

la granada que tengo en el pecho

regalará mis tetas al aire

y saldrá una larva de dentro

que se irá a anidar

lejos-sola

a cualquiera parte que se llame

biladi

uatni

dar inu.

El día que todo explote

descubriré que no tengo sangre

que mi regla es verde

y que soy daltónica.

Podré gritarte

¡AAAAAAAAAAH!

Porque no me importan tus tímpanos

ni tus caracoles ni tu

trompa de Eustaquio

-qué pesados todos queriendo ser músicos sin serlo-

Pero no explotará nada.

Nunca.

Porque no me atrevo a odiarte rápido.

Porque este veneno,

es veneno lento.

Porque mi torrente

Es garúa de dolor.

N'importe quoi

¿Acaso hay que mostrarse?

Mostrarse de esta forma impúdica

con un disfraz de un tal Anónimo

buscándose en el resto.

Hipócritas con seda.

¿Acaso hay que mostrarse?

El único público que necesito está dentro

El jurado que me absuelve el amor,

una madre siempre a mano,

la más triste en tu bruma.

No me importan los lectores,

Sólo me importan las lecturas.

Espacio mio y para mi

porque si vomito tu nombre

sólo quedarán vacíos.

Tengo mono de

Adicción

Que me añado

que me apego

que me atrapa

el ámbar de tu córnea

que saliva

y succión

pegamento dérmico

para las ideas

Me poseen

los modismos nuevos

los tics corporales

el rictus tenso

la cara de pena

“Es mejor ser flexible que duro”,

“allá donde fueres haz lo que vieres”

y “guardar para vacas flacas” es imposible si te quiero

Y quiero comerme todo cuanto antes porque no soy ni flexible ni vaca ni flaca ni veo

Algunos seres vivos son capaces de camuflarse con el medio para cazar o evitar ser cazados

La mayoría de la gente pensará en el camaleón pero existen otros mucho más hábiles

como yo, por ejemplo, que me vuelvo invisible tras tu piel

y en el metro soy niebla

y caminando por la calle se me confunden los pies con el asfalto

de tanto camuflarme y camuflar lo que siento.

De tanta adicción

Me atrapa mi propia red de araña.  

Mundo dislexia o fallo en Matrix

Primero fue la chica del nombre capicúa en 2007. O 2008, tal vez. Me parece que ella se acordará mejor que yo.

Luego, el chico de las gotas de agua que caían en la ducha con mi suciedad y el jabón y la suciedad otra vez.

Vaginas mentales.

Ahora, esto.

Algún día quizá vomite dentro todo lo que vomito fuera. Mientras tanto, seguirá siendo terreno vedado. 

Terreno vendado.

Puede ser que la primera censora tenga nombre de virgen. Y dice: " Esto a la parrilla" o "esto a la nevera". Para el día de la sequía -que espero llegue bien tarde-. Justo cuando se declare el estado de estrés hídrico y estalle la inocencia.

Justo para entonces.

Porque me da la gana

He pensado muchas veces en cerrar el blog pero he tenido dos revelaciones:

Una se llama Axel;  la otra, Buenos Aires; la importante, Giralima.

¿Había dicho dos revelaciones? Bueno, es que "no hay dos sin tres" o de cómo empezar un artículo y terminarlo en media hora.

Sin revisar

 Hay dos “cartas de una desconocida" (sin pie de nota, léase alusión a Stefan Zweig) que tengo que escribir. Una es para ti; la otra es para él; ninguna de las dos tiene que ver con el tercero en discordia, ni conmigo ni con nada que me revuelva más el estómago o lo visceral que el Trapiche Malbec. Así que empiezo contigo, por qué no. Ya que en teoría habíamos quedado esta tarde para escribir, empiezo contigo y con las proyecciones, con los trávelings hacia atrás del cine negro, con que te crees Hitchcok haciendo un primer plano de mis intuiciones, con que deletrear tu apellido es gracioso, con que me acordé el otro día precisamente de ti y precisamente de tu apellido en la Facultad de Ciencias Exactas de la UBA, con tanto cartel político colgando, y los desaparecidos colgando, y el péndulo de Foucault colgando, como si todo fueran apéndices, apéndices de mi misma y de vidas pasadas que no sé porqué coño tengo que revivir ahora en este cuerpo que experimenta como en un Cheminova las combinaciones químicas que todavía no se le han ocurrido mezclar. Y llegas tú con tu niebla, tu nube o tu chacarera, como quieras llamarle. Con tu “vamos a decir metáforas para evitar lo evidente”, con tus lemon pies de otras mellando en mi debilidad primaria. Y ya no quiero hablar de ti porque en el autobús de camino a casa he pensado tanto en la película que podríamos rodar juntos que he llegado a nuestra tumba y todo ha sido tan rápido que he estado a punto de pasar de largo mi parada de Ángel Gallardo y Corrientes. Digamos que esta conversación de Boris Vian y del tiempo en el hilo narrativo ha sido un simple relato -microrelato- dentro de mi mente. Que tengo un Leon Tolstoi que vomita Anas Kareninas desde Villa Urquiza a Parque Centenario y que la estructura novelada que he visualizado es tan tú y tan yo que sería imprescindible escribirla entre los dos porque a mi sola me queda muy grande. Y tú y tú y tútú. La concepción de la amistad nunca me había parecido tan amplia. La acepción del beso, una oda; el adiós como cuchilla, un 71 arrollado por el tren.

A él le dejo para mañana. A él, que carece de todo pero con su nada me ahoga. Cada vez odio más hablar sin decir las cosas claras. Cada vez odio más a los poetas. Y estoy harta de no entrar en ninguna casilla, ni siquiera en el código postal de la poesía sincera.

A ver si me llega esa carta. A ver si escribimos el relato del que te acabo de hablar en algún rato perdido, como ejercicio intelectual, sin más: sin ningún vínculo que nos ate a nada.

Y después de eso, volar. Teclear sólo textos útiles que promuevan el comunismo libertario. Dejar de ser una para ser todas mis “yo”. Narrativa y poesía social como superación del individualismo. Exaltemos la otredad. Y seguir sintiendo que eres amigo antes que padre, que hermano, que poeta.

Por cierto, a colación del inicio: la verdadera “carta de una desconocida”, es el terror que siento al empezar a escribir. Porque todas las letras que vendrán detrás, no serán sino una crítica a mi presente conocido. Espérame, él. Espérame que llegará el día...

Xirimiri en Almagro

Desde la última vez que entré aquí todo ha cambiado bastante. Y no sólo la interfaz de este espacio medio abandonado. Hablo de un Todo, de un Ser, de un Estar. Hablo de mí ante el mundo cartón piedra que se me presenta como escenario.

Prometo intentar ser más fiel a Giralima aunque el "prometer" y el "intentar" sean cajones opuestos en el baúl de mis intenciones.

Como siempre, girando.

Hoy a las 19.16 ha comenzado a llover xirimiri. Me he sentido como en casa. Y quiero compartir un poema para una persona que, quizá, entre a este rincón a encontrar respuestas que probablemente, sólo puedan darle mis palabras. Esta "oyente que sabe escuchar", entenderá sin duda de qué estoy hablando...


Xirimiri en Almagro

De esto nos acordaremos,

la vibración del bandoneón,

las yemas de vulva percutiendo el silencio

tan importante como el ruido,

tan ajenas al mundo de un buenos aires

que sólo vive para las eses de su nombre.

De esto nos acordaremos,

el polvo de años

paciente,

esperando la nota perfecta

en estantes de cuentos

antes de ser derribada,

victoria para el suspiro.

Me acordaré de la ceniza cayendo al suelo

protagonista manual

que sólo sabe morir si no importa dónde,

epílogo de baldosa caduca.

De esto nos acordaremos,

porque no se puede olvidar

una mueca amputada,

un dolor casi físico,

dolor del oyente que sabe escuchar.

Ella jugando con el pintalabios antes de actuar,

Antes de recitar gimiendo

(porque sólo así se canta el tango)

los paseos que nunca dimos por Corrientes y Florida.

De esto nos acordaremos,

de las tres sombras fúnebres que amenazaban en Medrano

hasta reparar en que eran un remisero,

un policía y un chico comiendo helado.

Bendito agosto.

El bulto en la esquina,

sin techo con mantas.

Y los pasos huecos frente a la olla popular

que se celebra los últimos viernes de mes

en Ángel Gallardo.

Cuando seamos viejitas

no nos acordaremos de mucho más,

pero sí nos acordaremos de esto.

De que escribimos poemas caminando por la calle

que al llegar a casa se diluían en la sangre como

alcohol evaporado antes de un control de carretera.

De que la única felicidad en esta urbe

fue compartida por una misma

que se llama yo aunque tenga otro nombre

Que se llama nosotras

Y los posibles

retozando en el filo del camino.

Los idiomas mienten. Lo único que dice la verdad son las calles que los habitan.

A de A...

Abrupta es la que busca un gurú, no un pasajero, no un ser simbiótico, no un hijo pidiendo.

Abrupta es la que confunde “amor” con un juez, con un dios, con un padre.

Abrupta tiene piernas y sabe usarlas si es necesario.

Pero no siempre es necesario andar para viajar lejos. No siempre.

A veces Abrupta mira dentro de sí y descubre un continente.

Primera en clavar la bandera sobre la cumbre más alta de sí misma. Primera en hacer la foto, en posar cual estrella sobre su montaña de heces y miedo y posando sin dientes, se cree, por un momento, que tiene derecho a posar así, como si fuera dueña de las heces y el miedo y pudiera sentirse orgullosa con la garantía de propietaria de esa gran mentira aferrada en la mano, la mano que suda y que posa eterna.

Abrupta suele pasar sed. Pero no sed de vino, que vino bebe y vino mama. Sí sed de sí misma, que no se bebe, ni se mama, ni se lame por terror a desgastarse, por terror, que dirán otros, a ser como el resto y difuminar su tristeza en la común tristeza de los mortales.

Abrupta el destello de la verdad,

luego, la duda del error,

luego, el fulgor del desacato,

luego, la sospecha del engaño,

luego, recela de la muerte.