Quemadoras

Todo el fuego en nuestras manos:

guerra de estrías

o las brechas de lo vivo que se escurre decidiendo.

Todo el flogisto se quema sin pausa en la caldera del desamparo,

caldera rabiosa,

marmita de alquimia,

cuatro corazones descalzos

y el odio flotando en una burbuja demasiado cálida

para estas pretensiones talladas de estallido con firmeza.
 

Entre los huecos de las cinco falanges

un disparo

o una duda.

Sabe el camino la bala,

el dedo yerra el impacto.
 

Tenemos tantos enemigos

que no nos caben en el vientre.
 

Agolpados:

políticos reformistas,

sonrisas de latón,
vecinas de uniforme,

amantes como dueños.
 

Agolpados,
esperando el vacilar que no llega

porque la manada aguarda,

porque la manada apunta,

porque la manada brama

una constelación de voces

que cantan libertad sobre la escucha desnuda,

ese sentir de lo iracundo

que sabe amar cuando toca

saber sentir los amores.

Todo el fuego en nuestras manos,

no importa quién,

no importa gatillo,

no importa dónde.

Todo el fuego busca leña,

una veta sensual

en la que astillar esquirlas.

Molerse labial.

Renace la llama atemporal,

la incendiaria,

la del calor antepasado,

convocando a lo inconcluso

de una hoguera sin patrones.